Calcutta

Né en 1962 dans une Calcutta figée dans le souvenir de son époque glorieuse, quand elle était la capitale de l’Inde, Amit Chaudhuri l’avait quittée enfant pour n’y revenir qu’à l’occasion des vacances, avant d’aller poursuivre ses études en Angleterre, et de s’y installer. Mais on n’échappe pas à soi-même, et il avait éprouvé le besoin d’y retourner. Non sans inquiétude : « sa » Calcutta, celle de Satyajit Ray, de Rabindranath Tagore, existait-elle encore ? Ou n’était-elle plus que la ville de mère Teresa, l’image de la misère ? Ou quelque chose d’autre encore, en train de naître ? D’ailleurs, avait-il envie de le savoir ? C’était sans compter sur la ville, sa puissance envahissante, ce qui naît et croît de cet apparent chaos, et la manière dont elle allait s’insinuer en lui. Et c’est seulement alors qu’il se lance dans l’aventure d’un livre sur Calcutta. Disons-le tout net : une totale réussite. Qui vient précisément du sentiment qu’à travers cette plongée (le récit court sur les deux premières années de son retour dans la ville), c’est à sa propre recherche que se lance Chaudhuri, des artères surpeuplées débordantes d’activité aux ruelles étroites et silencieuses, des trains de banlieue précipitant chaque matin des millions de pauvres gens dans le cratère brûlant de la ville aux immeubles ultramodernes poussant littéralement sur l’entassement des bidonvilles. Au fil de rencontres avec des personnages toujours surprenants, campés avec l’œil sûr du romancier, c’est la Calcutta d’aujourd’hui qui prend vie devant nous, animée d’une sourde volonté d’inventer une vie possible.